poesia in italiano
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oltre al gruppo "caffè Italia" ora dedico questo gruppo
ai poeti e scrittori italiani, o a tutti quelli che vogliono
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Bruno Cassaglia
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Comment by Bruno Cassaglia - poetArtist on December 21, 2022 at 11:30pm
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In the folds of my thought-belly
How many supernovae!
And a raven-hawk that feeds on my nights:
Naive bats...
I feed on violets saved from frost.
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Nelle pieghe del mio pensiero-pancia
Quante supernove!
E un falco-corvo che si ciba delle mie notti:
Pipistrelli ingenui...
Io mi nutro di viole salvate dal gelo.
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Il ghiaccio sporco odia il bianco...
Macchie di sangue sulla neve innocente...
Gridi ultravioletti...
Un volo grigio graffiato dai rami neri...
Farfalla-foglia la tua bocca...
Sorrisi verdognoli...
Formiche-tramonto le parole che scivolano dalle labbra...
Cieli artificiali nuvole in scatola...
Odio il bianco dei denti...
Odio il ghiaccio sporco.
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Rugiada e carbone occhi truccati fumo di Londra l'acciaio obliquo minaccia l'azzuzzo, l'ombra s'allunga d'asfalto il tuo passo è un tamburo ossesivo... viola e rosso si alternano.
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Poesia arrivata da Coco Muchmore - USA
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Vermiglio fra i denti
istinti atavici
intensi odori giallognoli
di ferite infette
sapori di miele nell'aria infelice
gli azzurri cieli pesano
oggi più che mai
si attende il vento da est
per respirare verdi leggeri
pollini pallidi
arie sottili...
lontano...
molto lotano
profuma il mare
e le nubi respirano.
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Non scriverò della Luna
Che è stata calpestata
Nè di Marte
Che ha perso il mistero...
Ma approderò su pianeti
Di improbabili, fragili creature
E a loro affiderò
La mia poesia
In atmosfere irrespirabili
Essa forse respirerà.
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provvisorie direzioni
si perdono nelle nere fami cosmiche
abissali labirinti
che scivolano dai nulla ad altri nulla...
spaziotemporalmente
mentono ad altre direzioni
ancor più inabissate...
in attesa che qualcuno
lanci un'altra moneta.
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Davanti a me c'è un muro
Rosa Liguria...
E il sole lo sfiora.
A Berlino c'è un muro
Dove dipingono
Streetartists...
E il sole lo sfiora.
A New York c'è un muro
Macchiato di sangue...
E il sole lo sfiora.
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L'ape regina non sa
Che l'abbiamo incoronata
E non sa se riuscirà
A superare l'inverno...
Io intrompo, trambisco
E scibando
Parole senza senso
Aspettando
Quello che noi
Chiamiamo tramonto.
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